EL AUTOR es escritor. Reside en Uruguay.

¿Quién mató a Narcisazo?

¿Quién dio la orden?

¿Quién apuntó la pistola?

¿Quién apretó el gatillo?

¿Nadie sabe quién mató a Narcisazo?

Nadie sabe

ningún juez

ningún fiscal sabe

quién mató al hijo del cortador de caña

Estoy triste

la radio está apagada

la televisión habla de las estrellas

de aquellas que brillan en el paraíso de papel

de los ladrones de gallinas

de los ochocientos millones de Alex Rodríguez

de la fiesta de fuegos artificiales

y de las cervezas que nos bebimos en el bar

de los cansancios del presidente

de los tres millones de euros

que el hijo del Príncipe gastó en una sola noche

Pero de Narcisazo

de ese que atrapaba en el aire el vuelo de las palomas

de ese que se quejaba en verso

de aquel que sujetaba relámpagos de amor

de aquel hijo de una madre costurera

de aquel que suspiraba con aire fuerte

nada se sabe

no se dice nada

Apagué la televisión

encendí la radio

y solo habla del ojo indefinido

del destino pequeño

del vuelo del águila

del murmullo de la correspondencia sin sentido

Pero de ese pintor de equilibrios

de ese cultor de palabras

de ese niño con la piel en la flor

de aquel que aprendió a llorar

cuando el pueblo estaba cantando

de ese poeta desaparecido en los noventa

una noche oscura

muy oscura

cuando un vampiro sediento

regresaba a la lúgubre catacumba

poco antes del amanecer

nadie dice nada

la televisión no dice nada

y la radio

la radio ya está apagada

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